Nuit pourrie. J’ai fait un cauchemar. Un cauchemar horrible, que j’ai fait plusieurs fois dans la nuit. Il se répétait, tout le temps, tout le temps. Je m’en rendais compte, mais je ne pouvais pas en sortir. Dire que je le subissais serait réducteur, car dedans, j’étais souvent active, je cherchais des solutions, je tentais d’en sortir… La plupart du temps.

La jungle m’entourait. Une jungle épaisse, étouffante, nauséabonde. Le genre de bourbier infect envahi de lianes et d’insectes, de prédateurs insaisissables et de parasites inévitables. Chaque espèce, chaque individu, y lutte perpétuellement pour sa survie précaire ; et j’étais devenue un individu de cette jungle, tentant malgré tout de la quitter. Je l’explorais, méfiante, attentive à mon environnement, même lors de la toute première fois. J’évoluais dans la végétation poisseuse, ne retenant même plus mon souffle et assumant la pestilence des lieux comme si elle était normale. Au fur et à mesure de ma progression, je m’habituais, et elle devenait plus facile. Jusqu’à devenir… naturelle.

Puis le silence se fit. Ou bien était-ce le fruit de mon imagination ? Ou un instinct ? C’est à partir de là que les versions divergent.

Parfois, ce silence était bien le signe de l’arrivée d’un prédateur. Qui un lynx géant, qui une sorte de tigre à dent de sabres, qui un colossal autre félin qui ne désirait rien de moins que de me mettre de son assiette. De façon totalement surréaliste, il semblait à chaque fois parfaitement adapté à la jungle, même lorsque ce n’est pas la niche naturelle de l’espèce ; et de façon totalement surréaliste, j’essayais de lui échapper, courant à toute vitesse entre les arbres. J’essayais de l’abattre, tirant mes flèches sur lui, mais il fallait que je me concentre sur ma course. Et à un moment où à un autre, je trébuche, une de mes sandales s’embourbe dans la vase, et je continue sans pour éviter de me faire bouffer. Je perds de la vitesse, mes pouvoirs se sont évanouis en même temps que ma relique. Selon les rêves, j’essaie de changer de direction, de me cacher, de grimper à un arbre, tout et n’importe quoi jusques et y compris les idées les plus stupides… La bestiole me rattrape… Et c’est la fin.

Parfois, le silence était précurseur d’une autre symphonie. Je n’entendais plus la cacophonie de la jungle, je m’y étais habituée, et je finissais par entendre tous les mouvements significatifs, à percevoir ce qu’il se passait réellement dans cet endroit. J’entrais en symbiose avec la jungle, j’en devenais réellement une espèce, je m’y complaisais et y entamais ma longue et plaisante décadence… Et je ne préfère pas coucher ce genre de détails sordides et honteux par écrit.

J’ai peur de déjà comprendre ces rêves.
Je dois trouver un troisième chemin.
Absolument.

Quand la dépouille du loup de la dernière fois a été trouvée, il y a eu une enquête. Les responsables du parc ont voulu savoir ce qu’un prédateur de cette taille faisait là, s’il avait une meute, et surtout, ce qui avait bien pu le tuer. Ils cherchent encore… Je leur souhaite bien du courage, ils ne trouveront jamais. Comment deviner qu’il a été transpercé par… des… rayons lunaires ? Je ne sais même pas comment désigner les traits qui sortent de mon arc. Cela me semble irréel à moi-même, alors comment pourrait-on se l’imaginer…

Bien entendu, les médias ont été tenus écartés de l’affaire. Trop peur du scandale. Trop peur de faire fuir les gens, de perdre du bénéfice. Logique. Malsain. Il vaut mieux que les gens ignorent le danger, au moins, on gagne du pognon. Quand on y pense, c’est ce qui se passe pour tout. On avale des couleuvres, on se restreint à une partie seulement de la réalité, et on prend une décision… ou bien on laisse les autres la prendre pour nous. Parce que c’est plus confortable. Est-ce d’ailleurs ce que je fais ? L’on me donne des ordres, je ressens l’impérieux besoin de les exaucer… J’en sens même le devoir. Mais est-ce vraiment mon Destin ou une simple force me poussant à donner un sens à mon existence ? Le service d’une divinité antique et son héritage justifient-ils en soi ma naissance, mon être, ma conscience ? Je peux continuer longtemps à me poser ce genre de questions. Je pense surtout que je n’en aurai jamais de réponse…. Je devrais arrêter de me prendre la tête.

Je compte faire du camping sauvage tout le weekend, j’ai de nouveau besoin de me ressourcer. Alors cette fois-ci, j’anticipe. Si vous trouvez ce journal, c’est que j’ai été détruite par quelque créature mythologique d’un nouvel age, et que je n’ai pas su en venir à bout. Mais je suis assez confiante, jusqu’ici, c’était facile. Enfin, on sait jamais. Et tout aussi bien, il peut aussi ne rien m’arriver. Mais là, pareil, j’en doute. Et cette fois-ci, je ferai gaffe à ne pas laisser trainer le corps du fauve éventuel…

Qu’il est bon de dormir à la belle étoile.

Hier soir, j’ai pris la décision de rester au boulot pour la nuit. Non pas vraiment par conscience professionnelle, mais parce que les grands espaces me manquaient. Me manque toujours, en fait. Ma cambrousse Texane me semble si loin… Comme si c’était une autre vie, comme si j’étais… une autre personne. Pourtant, les souvenirs sont encore là. J’espère qu’ils le resteront longtemps… et que quitter la ville n’a pas signifier quitter ce que j’étais. Sans doute est-ce que c’est le destin de tous ceux qui quittent leur ville natale, que de l’oublier et d’oublier ce qu’ils y étaient, pour devenir ailleurs quelqu’un de nouveau. Mais moi, je ne veux pas devenir quelqu’un d’autre. Je ne veux pas oublier ce que je suis et d’où je viens.

Dès la tombée de la nuit, je me suis installée dans une clairière, en-dessous d’un grand arbre pour me protéger de la pluie éventuelle. Ils n’avaient rien prévu, mais on sait jamais ; d’autant qu’avec la proximité de la ville, cette pluie-là n’est pas ce qu’on peut appeler vraiment saine. C’est même tout le contraire ; la décadence de l’humanité concentrée dans quelques gouttes d’acidité morbide, qu’on se plait à comparer à un phénomène naturel par habitude et désinvolture. Quand ces immondices leur feront un trou dans le crâne en tombant, peut-être se rendront-ils comptent que non, ça n’a pas le goût de l’eau. Sous cet arbre donc, j’ai choisi un endroit bien plat, où la seule racine vraiment apparente me servit de support pour la tête. Mon sac de couchage calé, je me suis glissée dedans, toute habillée. On ne sait jamais ce qui peut arriver.

J’eus du mal à dormir. Je ne saurais expliquer vraiment pourquoi, mais je ne pouvais vraiment fermer l’œil. C’était peut-être parce que la Lune était pleine, et sans doute parce que j’avais la cruelle impression qu’elle me regardait. Qu’elle m’épiait. Le fait-elle ? Le Destin est définitivement cruel. Pourquoi ne me guide-t-elle pas, et se contente-t-elle de se servir de moi comme un vulgaire outil, voulant me façonner à sa guise sans m’offrir la moindre considération ni présence, la moindre parole ni le moindre conseil ? Plongée dans ce genre de considérations existentielles, je me laissais aller à la mélancolie. Je regrettais d’avoir quitté ma ville natale, d’avoir obéit à cette greluche divine qui se prend pour ma mère, d’avoir renié ce que j’étais.

Le sommeil était en train d’arriver, quand je fus sortie brutalement de mes pensées. Le silence de la nuit se faisait inquiétant. Un prédateur devait rôder. Si les animaux nocturnes ne font plus de bruit, c’est qu’un prédateur est dans le coin. Mais le Griffith Park est censé être ouvert au public et sans danger… Prudente, je me décidai donc à sortir de mon duvet, et je commençais à m’équiper selon les circonstances. Si la bête était du même acabit que la précédente, je ne pouvais me permettre de l’affronter désarmée. Je mis la ceinture d’Hippolyte, la célèbre Reine Amazone. Elle lui allait certainement comme un gant, mais je me demande encore quelle idée pouvait avoir ma mère pour m’offrir ce genre de … trucs … à l’époque moderne. Elle irait également très bien à Wonder Woman, mais on est pas dans une bande dessinée. Je mis ensuite les sandales d’Atalante. Celles-ci me conviennent beaucoup plus ; d’autant que je me réclame bien plus de son héritage que de celui de la précédente. Je suis une chasseresse, pas une amazone, n’en déplaise à « maman ».

La suite vaut-elle vraiment la peine d’être racontée ? Le fauve était un loup géant, du genre qu’on ne réintroduit dans aucune chaîne de montagnes, de peur qu’il ne croque les fermiers en sus des agneaux. Ma technique était plutôt simple, et consistait à courir devant lui en maintenant une certaine distance, tout en lui tirant des traits de lune de temps à autres. Ce fut facile.

Après ça, j’ai très bien dormi, et je me suis réveillée à la lumière du jour.
Et plutôt satisfaite. J’ai le moral.

Il ne se passe rien.

Ma « mère » me fait tourner en bourrique, à me faire partir « en mission » régulièrement. Par missions, elle entend visiblement me faire poireauter dans des soirées. Pense-t-elle ainsi forcer mon tempérament et ma personne ? Si c’est le cas, elle s’y prend sacrément mal…

5/05/2010 – 1 heure

Pas envie d’écrire, mais je m’étais fixé ça, je m’y tiens. je dois toujours tenir trace de mes aventures en tant que Scion. Pour au cas où. Si jamais j’oublie ce que j’étais, si jamais on oublie ce qui s’est passé. Ou autre chose. J’ai le sentiment que quoi qu’il arrive, je dois le faire. Donc je le fais. Parfois, des forces nous poussent à faire des choses qu’on ne comprend pas soi-même. Peut-être que c’est ça, le Destin. Quelle ironie. Mais passons…

Ce soir, j’ai tué des gens.

Enfin, des gens… En vrai, c’est des zombies. Il ne sont plus vraiment vivants même avant que j’arrive, à ce que j’ai compris. Et eux n’ont rien dû comprendre à ce qui leur arrivait. Mes flèches lunaires les transpercent, les uns après les autres, alors que je suis embusquée au sommet de l’immeuble voisin. Il fait froid, mais ils se déplacent à moitié nus et de façon confuse dans une sorte de suprise-party macabre et sans musique. Complètement glauque.

Après leur avoir dégommé ce qui leur sert de tête, je me sens beaucoup mieux. Même s’ils sont morts quand même. Comme d’habitude.
Personne à sauver, tout le monde à venger.

West Hollywood. Artémis a décidément une sorte d’obsession. C’est là que j’ai dû aller ce soir, pour ma dernière mission en date. Et la réputation sulfureuse de WeHo étant ce qu’elle est, j’ai bien hésité à y aller. Encore un coup d’Artémis, elle veut me dévergonder, elle veut que je rampe dans la fange de la dépravation mondaine dans laquelle se complaît l’essentielle part de l’humanité, profitant de plaisirs malsains et parfois même prohibés qui font le succès d’économies clandestines et prospères. Oh, je respecte les brouteuses, elles font bien ce qu’elles veulent ; tout autant que je respecte les greluches qui offrent leur corps et leur âme au premier venu et décident de devenir la servante de ce monsieur. D’une façon ou d’une autre. Mais bon, c’était une mission, un message de cette fêlée qui me prend pour sa fille mais que je n’ai jamais vue, qui parle de lien tout en me disant qu’effectivement, son sang ne coule pas dans mes veines. J’ai deux mères adoptives, et pas une seule dont je sois issue. Saloperie.

Avant de partir, j’ai téléphoné un peu à ma mère. Enfin, Caitleen. Elle me manque. Puis j’y suis allée, direction WeHo. L’adresse était 9081 Santa Monica Boulevard, West Hollywood. J’ai bien hésité, mais je ne peux pas me permettre de désobéir aux ordres de mission comme ça. C’est bien plus qu’une obligation, c’est un devoir.

Une fois à l’adresse indiquée, je lève les yeux au ciel. Le 9081 est le Troubadour… une boite de nuit. En plein dans ce qui fait office de quartier gay de LA. Ma mâchoire se serre. Je sors de mon 4×4, méfiante, aux aguets. Encore une soirée entière que je vais passer à poireauter. J’avance, regardant alentours ; la clientèle semble plutôt mixte, pas forcément homo d’ailleurs, et ça me rassure un peu. J’entre. J’ai fait un effort, pantalon tout simple, haut plutôt neutre, veste en une sorte d’imitation cuir et chaussures plutôt convenables. Je me doutais de l’arnaque et j’ai pas voulu faire tâche, jurant dans le décor probable de ce qui serait ma mission de ce soir. J’ai plutôt bien fait.

J’attends pas mal, à l’affut du moindre trouble. Un peu comme la dernière fois. Je commande de temps en temps à boire. Ici, ils passent des groupes en live. Mais ça m’intéresse pas. Je surveille. Comme en chasse. On vient me draguer, plusieurs fois dans la soirée. J’envoie chier calmement les postulants de l’un ou l’autre sexe. Je suis pas venue pour ça… du moins je l’espère encore. Il ne se passe rien. Je m’ennuie. La musique me rend folle, trop forte, oppressante. J’ai un peu trop bu. Je dois prendre l’air. Je sors, je fais quelques mètres. Je m’assied sur un trottoir, et me prends la tête dans les mains. Soupir. Vie de merde.

Relevant les yeux, je vois un vague mouvement dans une ruelle en face. Je me lève, m’y dirige. C’est peut-être ce que j’attendais. Et puis ça fait du bien de marcher un peu à l’air libre. Même pollué. Je passe la tête… Rien. Pas de sang par terre. Des traces de lutte. Je décide de suivre la piste. C’est plus intéressant que de retourner à l’intérieur. Je finis par apercevoir un mec, qui porte une nana comme une mariée. Inconsciente, probablement assommée. Je continue de le suivre, me rapprochant de plus en plus vite, sans me faire repérer. Il est probablement en train de l’enlever. Je lui somme de la lâcher. Il se retourne, me dit que c’est sa copine, qu’elle est ivre et qu’il la ramène à la maison. Je le crois pas. Il la pose, lentement, ce qui me surprend, joue des biceps et me dit qu’il veut pas taper une nana. Je lui désigne sa victime de la tête, il me dit que je pige rien. Je m’avance, il s’interpose devant la fille, en posture défensive. Cela m’arrache un haussement de sourcil. Je la regarde mieux. Elle a une pomme d’Adam. Bien éveillée, elle semble plus effrayée par moi que par lui. Je lève les yeux au ciel, et m’en vais après avoir bafouillé deux-trois mots d’excuses.

J’entre dans ma bagnole. J’y suis actuellement, en train d’écrire ce journal et de déprimer. Mais ça va passer. Il faut bien.

Néons fluorescents, musique trop forte, drogues, rires. Extase, pleurs, cris, chants, amour. Débauche, ennui profond. C’est en quelques mots un résumé assez complet de ce que j’ai vu cette nuit. Vu, entendu, et non pas vécu, comme l’aurait sans doute voulu Artémis. Car ouais, débarquer dans une des boites de nuit les plus fréquentées de Los Angeles, c’était un plan à elle. Je l’y ai pas vue pour autant… Possible qu’elle y était, de toutes façons je sais pas à quoi elle ressemble. Je sais plus si j’en ai envie…

Arrivée à 23h, à l’adresse indiquée. Aucune idée de ce que c’était à cet endroit. L’avait exigé que je me fringue de manière convenable pour la mission. « Pas ton treillis, et évite les grolles de marche », avait précisé la chouette. La décadence était déjà visible de l’extérieur ; la sono hurlait ses ondes dégueulasses à l’extérieur, et impossible de respirer de l’air juste pollué, sans ajout superflu de tabac. Détaillé la foule, cherché des traces de surnaturel ou de mythique, rien trouvé. Le videur m’a laissée passer, malgré mes vêtements en jeans et mes baskets. Y’a sûrement un rapport avec ma réaction quand il m’a dit que c’était pas possible : j’ai été très gênée, mal à l’aise, d’autant qu’il me regardait pas dans les yeux. J’ai bredouillé un truc, je me souviens même plus quoi tellement j’étais mal. Il a changé d’avis tout de suite et m’a laissée passer en m’appelant « la mignonne », puis a cru bon de me filer une tape sur les fesses dès que j’avais le dos tourné. Je pense qu’il a compris son erreur lors de mon regard à la fois assassin et incrédule, et qu’il a fait mine de s’intéresser aux drogués et autres dégénérés qui aspiraient à entrer.

Une fois à l’intérieur, cherché à esquiver les danseurs, à sauver la face en restant dans un coin. Plein de couples. J’étais plus ou moins la seule pas accompagnée. Des slows, des trucs qui bougent un peu plus, généralement des trucs récents et repompés de vieux hits. Commandé un cocktail au comptoir, du genre pas trop violent, faut garder la tête froide. Un truc à la fraise et à la pomme. Pas mauvais. Je scrutais la salle, mais c’était pas évident sans point de vue surélevé. Ai commandé à boire de temps en temps, en prenant du soft drink la plupart du temps. Faut pas dévier.

Au bout d’un moment, un mec m’aborde. Totalement superficiel, pas trop mal physiquement, probablement habitué de ce genre d’endroits. Je l’envoie bouler. Un autre arrive, style jeune cadre dynamique, avec une élocution de commercial. Je reste concentrée sur ma mission. Je surveille. Rien ne doit arriver de fâcheux. Tout doit se passer comme prévu. Il repart comme il est venu. Tous ceux qui m’abordent repartent de la boite en tenant une donzelle par l’épaule, je me fais pas de soucis pour eux. Pendant ce temps, l’heure tourne, et rien ne se passe. Rien, affreusement rien. On m’offre un verre. J’accepte, mais l’envoie chier quand il s’avise à poser sa main sur mon épaule. Il se casse.

L’heure tourne. Quasiment que des couples. Parfois des trios. On me fait des propositions indécentes, que j’ai la moitié du temps pas besoin de décliner verbalement. Rien ne se passe, toujours rien. Je finis par me demander pourquoi je suis là ; ou plutôt j’arrête de le faire. Saloperie d’Artémis. Saloperie de couples. Saloperie de Saint Valentin. Je crois que Sly me manque.

Passé la nuit à crapahuter dans les égouts. J’ai de mon côté pu prendre ma douche, mais le cas de cette ville n’est pas encore réglé. Il ne le sera jamais. Elle est bien trop grosse, bien trop décadente, bien trop tout. La raison pour laquelle cette masse grouillante s’entasse jusqu’à l’asphyxie et la pourriture m’échappe, mais elle doit pourtant exister. J’aime espérer qu’au fond, c’est l’œuvre des Titans, ou même des Dieux. J’aime espérer que l’Humanité n’est pas responsable. Qu’on est pas faits pour stagner dans la fange qui nous anime. Que cette puanteur n’est que le reflet d’un Destin que l’on souhaite nous imposer, et pas le résultats des péchés et vices naturels d’un chacun. Que le fait d’entasser trois millions de personnes en leur promettant deux hectares d’espaces verts n’est en réalité pas quelque chose de naturel.

Alors que j’allais rentrer de mon job au Griffith Park, on m’a signalée ma prochaine mission, entre deux hululements qui n’avaient au final plus rien de comiques. Cette fois-ci, c’était une histoire de rats géants qui infestaient les égouts, dans le Watts. Ou plutôt, en-dessous. 30 kilomètres en fin de journée pour me rendre dans un des quartiers les plus pauvres de LA. On n’appelle d’ailleurs plus ça un ghetto mais un barrio : les trois quarts des habitants sont des mexicains, souvent clandestins. La misère humaine ; prostitution, racket, drogues, meurtres. Une couche supplémentaire de crasse par-dessus un bois pourri et mort que l’on n’a même plus pris la peine de vernir depuis longtemps.

Une bouche d’égouts ouverte, je me suis glissée dedans. Y’avait un trottoir. J’ai pu me changer. Mettre ceinture, sandales, sortir mon arc et ma lampe-torche. J’ai vu les grosses empreintes de rats. Encore une fois, rien de naturel. Mais ça devient la norme. J’ai rampé dans la merde et autres déjections de l’humanité ; mais finalement, ça ne change pas grand chose à la surface. C’est peut-être même plus sain. Ici, au moins, on ne vend pas les étrons. J’ai buté les rats géants. Ils avaient déjà boulotté plusieurs mecs, les avaient bouffés, l’en restait que des bouts de chair sur de l’os. Personne à sauver, ce soir ; tout le monde à venger. J’ai foutu les rongeurs dans des sacs poubelle après les avoir découpés en morceaux, et je les ai foutus aux ordures. Personne ne s’alarmera. Les journaux ont de toutes façons déjà titré l’hypothèse du tueur en série, pour les corps. C’est rassurant, au moins les gens savent pourquoi leurs potes sont morts.

Je m’en étais rendu compte, mais je n’avais jamais pris la peine de m’y intéresser de nouveau : de nombreux liens étaient morts, la majorité des soluces étaient devenues inaccessibles. C’est chose réglée. L’intégralité du travail produit par Hebus, Hyeron, Liriel, Tukuyomi et moi-même est maintenant disponible.

Je tiens à m’excuser pour tant d’absence et tant de retard. Je compte reprendre les mises à jour sur le site, même si le rythme ne sera certainement pas effréné. Je me rends compte qu’on avait fait un super boulot, et qu’il vaut vraiment la peine d’être publié. Cette aventure a tout pour continuer, je veux pas me sentir coupable d’un gâchis aussi monumental de compétences et de travail.

Si jamais vous avez travaillé pour Neitsnes ou souhaitez commencer, n’hésitez pas et contactez-moi. De mon côté, je réfléchis déjà à moderniser le site (notamment en le rendant entièrement dynamique, avec création de soluces en ligne).

La raison est toute bête : les règles des jeux de rôle venaient à la base des règles des jeux de figurines.

Mais quelques années plus tard, les jeux de rôle ont évolué, et certains joueurs, donc je fais partie, sont plus que gênés par les systèmes où lorsque l’on subit des dommages, c’est forcément chiffré. « Voilà, là, tu t’es pris une balle, mais ton armure de X a absorbé des dégâts, donc tu ne prends que Y de dommages ». Dans les films, voit-on la barre de vie du héros ? Non, on sait uniquement qu’il est blessé, où, et on voit si ça le gêne vraiment ou pas.

Mais ce n’est pas tout. En effet, par le principe du jet qui résoud une action, certaines parties sont ennuyeuses, car le MJ, plutôt que de privilégier l’histoire et l’intérêt de la partie, annonce froidement un « Votre armée de 2000 hommes surentraînés s’est fait battre par les 20 paysans qui gardaient le fort », suite à un jet de dés raté, en suivant aveuglément les règles du jeu. La scène, qui pouvait être épique, où les joueurs auraient pu se lâcher sur les descriptions, s’est résumée à un jet et un résultat annoncé par le MJ, à cause de règles pas prévues pour l’histoire mais pour lancer des dés (bon, c’est aussi un peu la faute au MJ qui ne se détache pas des règles, j’avoue).

On a donc réfléchi. Beaucoup. Comment concilier le fun des dés, des règles simples, tout en privilégiant l’histoire ? Nous savions que nous n’allions rien inventer, donc on a trouvé et testé des tas de systèmes dit narratifs, avec des règles légères, souvent de grosses lacunes, mais aussi parfois de grandes et belles idées. On a pris ce qui nous plaisait, viré ce qui nous plaisait moins, passé ça au shaker des joueurs optimisateurs et grosbillistes qu’on a par chez nous.

Et voilà, Fusina était né.

Comme je l’ai dit, il ne révolutionne rien du tout. D’ailleurs, les joueurs fanatiques des jets de dés à outrance et de l’optimisation des points distribués à la création ne vont pas aimer ce système. La gestion des blessures n’est absolument pas chiffrée. On a des caractéristiques mais on n’y définit pas directement les scores. On a des compétences, mais elles sont libres et autorisées à être larges, pour ne pas frustrer un joueur qui veut faire plein de trucs (le MJ, après tout, peut refuser les trucs pas crédibles dans l’univers joué).

Je pourrais expliquer ici en détail les règles, mais je pense qu’il vaut mieux que vous alliez lire directement le pdf du système Fusina.

Sachez que nous sommes avides de retour et d’avis constructifs sur le système, la mise en page, la rédaction, etc… Donc si vous voulez aider, nous sommes preneurs, répondez par un petit commentaire ici !

C’est Gearbox (studio qui a sorti entre autre les add-ons Blue Shift et Opposing Forces pour Half-Life, Halo, Borderlands, et bien d’autres) qui remet ça.

De quoi faire durer le mythe Duke Nukem For Never encore dix ans ?

Liens : la page sur le site de Gearbox et les bornes avec une version démo jouable du jeu au PAX (Penny Arcade eXposition)